São estes horizontes largos a abrirem-nos os olhos, a ventilarem-nos os pensamentos. A mim, dão-me a sensação, nem tão agradável, de ser por um lado tão pequena e insuficiente e, por outro, ser pertencida por algo que é em si tão maior. Este algo que me transcende é este deslumbramento, esta outra perspectiva de tanta água salgada, tanto mar, tanto mar, deste lado tanto quanto do outro, acima e abaixo, à esquerda e à direita. As ondas tudo mudam de lugar, e nada permanece a não ser o horizonte.
Do fundo dessa linha a dividir céu e mar, a correr sobre a superfície como um peixe-voador, a Rainha das Águas olha-me, tal qual eu a ela. Mal deixa seu rastro no espelho d'água. Reconhecemo-nos a um só tempo, e assim como a observo, sei ser por ela observada. Fecho os olhos, não me cabe tanto deslumbramento, sinto-me explodir dentro dos olhos. A brisa marítima salga-me a boca, os lábios, a pele toda que se arrepia neste encontro de séculos.
Por dentro dos olhos fechados, desenham-se as linhas do contorno escuro e familiar da janela da casa de uma outra Ana, velha de muitos séculos. É o mesmo mar, assim como este, mas é também outro, e assim são as coisas, uma junto das demais, todas iguais e diferentes, a possibilidade infinita da experiência humana, que é tudo e é tão pouco ao mesmo tempo. Somos certamente eternos naqueles que nos olham dos outros lados das existências. A Ana a quem devo o nome que tenho olha-me do outro lado deste mar, desta janela, deste tempo capturado numa linha de horizonte líquido.
É por isso, talvez, que é tão difícil voltar e tão difícil seria igualmente ficar. Guardo-me toda por dentro dessa impossibilidade, para senti-la tão junto a mim que faça dela presença, nela me aninhe e nela encontre conforto e sossego. As águas, enquanto isso, passam sobre mim em vagas quentes e macias.
(O mar da imagem é o que se avistava do Cabo da Roca, em Portugal, no fim de fevereiro deste ano.)
